Y se acaba el agosto, y con él se acaba la buena vida.
Y miren, yo feliz, no me gusta el verano.
Tampoco me gusta el invierno.
Y detesto la primavera y el otoño.
Las estaciones son un mal invento. Espero que despidieran al creativo ese del corte-inglés que dijo "oye vamos a inventarnos unas estaciones, 4 para ser más exactos". Seguro que no fue el mismo que invento "la semana fantástica".
¡Coño! ¿Con ese nombre como no ha de gustar? La semana fantástica. ¡Eso es un nombre molón! No Primavera ¿primavera? ¿Qué mierda nombre es ese? Por no hablar del invierno. Feo, nombres que no les pondrías un superhéroe ni de coña.
¿Se lo imaginan?:
- Alto ahí malandrín (soy más de DC que de Marvel), no vas a destruir esta ciudad y masacrar a estos inocentes ciudadanos. Yo, Verano, te lo impediré.
-
¡Venga ya! soy yo el villano y me descojono vivo. Por no mencionar, que con ese nombre, no salgo de casa ni de coña, y mucho menos con capa y leotardos.
Además de pequeña estaba convencidísima que habían 5 estaciones: otoño, invierno, primavera, verano y octubre.