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Vaya estafa! esto de la escritura automática, es una mierda. Llevo un rato aporreando al teclado y no me ha sálido ninguna obra maestra. ¡Que me devuelvan mi dinero!
Por lo visto tendré que continuar con el método tradicional de escribir con premeditación y alevosía. Es un método sucio y desagradecido, pero ya que me costó muchos años aprenderlo, me parece que debo rentabilizarlo.
Así que continuaré con la eme con la a ma, la eme con la o mo, la ene con la a na y la zeta con la o zo.
Hoy he destapado el fraude de la escritura automática mañana ... salvaré al mundo, jajaja inspector Colombo ¡tiemble!, le ha salido competencia.
Debo considerar que el hecho de que las silabas deletreadas formen la palabra m-a-m-o-n-a-z-o es casual? No se, no me lo acabo de creer... :-)
Posteado por Anakinet - 9 de Febrero 2004 a las 02:16 PMEs casual, apuesto por ello
Posteado por j4m3s - 9 de Febrero 2004 a las 06:07 PMCOMO HAGO PARA PODER REALIZAR LA ESCRITRA AUTOMATICA SIN LA TABLA
Posteado por MARCOS ELJADUE - 30 de Marzo 2004 a las 11:15 PMBuenas, yo también he hecho algo, pero no sé, es un poco extraño, qué opinan? qué puede ser? saludos
Oh, el amor, poesía triste de inconfundible aroma, extraña vejez del corazón que se muere, que se pudre, como un pájaro volador del nido audaz. Fuerza ensimismada, con propios bellos lenguajes mutuos y recíprocos de la persona a la persona, de extrañeza en el amor, de tus ojos, de tu mirada, pasión inconfundible de la mente, como una moda, calculada al azar, como
bueno, eso que tú ya sabes, pero que no dices, pero sabes en tu interior, para qué mencionarlo. No creo en dios, no creo en mí, no creo en nadie que no se crea a sí mismo, pero no es mi caso, si me creo, porque yo sé quién soy, tranquilo, sereno, pero, impaciente de libertad salvaje, como un puto toro. Qué bello destino e incierto hasta la médula. A ver si es que uno tiene que controlar lo que escribe, no, es el corazón, no, no tampoco, es la mente, es un yo interior de paz amor pero yo
la amo esto no puede seguir así, porque
digo; necesito respuesta, sí, respuesta tuya, una mía, que a mí esas cosas no me valen.
Buenas, yo también he hecho algo, pero no sé, es un poco extraño, qué opinan? qué puede ser? saludos
Oh, el amor, poesía triste de inconfundible aroma, extraña vejez del corazón que se muere, que se pudre, como un pájaro volador del nido audaz. Fuerza ensimismada, con propios bellos lenguajes mutuos y recíprocos de la persona a la persona, de extrañeza en el amor, de tus ojos, de tu mirada, pasión inconfundible de la mente, como una moda, calculada al azar, como
bueno, eso que tú ya sabes, pero que no dices, pero sabes en tu interior, para qué mencionarlo. No creo en dios, no creo en mí, no creo en nadie que no se crea a sí mismo, pero no es mi caso, si me creo, porque yo sé quién soy, tranquilo, sereno, pero, impaciente de libertad salvaje, como un puto toro. Qué bello destino e incierto hasta la médula. A ver si es que uno tiene que controlar lo que escribe, no, es el corazón, no, no tampoco, es la mente, es un yo interior de paz amor pero yo
la amo esto no puede seguir así, porque
digo; necesito respuesta, sí, respuesta tuya, una mía, que a mí esas cosas no me valen.